зимой такой … наступает

по моему подоконнику стекает вода, через мгновенье – свертывается в лед. и хотелось когда-то сказать: во всем виновата осень! только теперь вот черт разберет. зима дохнула в стекло, пальцем вырезая узоры на нем, сидишь ты – с другой стороны окна, наблюдаешь, как безмолвный город, устало и безнадежно, погружается в криогенный сон. едва ли он сможет оттолкнуть эту необратимость обратимости и серое солнце, когда ты – с грустной улыбкой до ушей – сам засыпаешь в нем. от дикости такого безысходного состояния хотелось грозно прикрикнуть: «эй, вы, озябшие и отвратительные! я – не такой! я буду сопротивляться!». но их продрогшие умы теперь навсегда разучились бояться. бояться таких как ты. вместе с этим и думать. а как же? внутри – холод. хотя и голос оказался простужен. вырвался лишь слабый хрип, красноречиво гласящий о том, что никому твой протест не нужен. но ведь нужно бороться! я не хочу умирать вместе с вами! подскочил, чуть не сверзился на холодный пол. почему так темно здесь? руки скользнули по дверному косяку: вырвав из темноты что-то мягкое и пыльное – старая одежда, которую не решаешься выбросить столько лет из окна, напомнила о картонном детстве, которое уже не вернуть в погоне за беззаботной старостью и бесплатными таблетками в полуночных аптеках. «я не хочу… я не как вы…», – повторяли губы раз за разом, на лице, не отражающем эмоции. сполз по стене вниз, жалел, что следом не волочился кровавый потек. «нет, это не моя война». твоя роль пуста, парень. это тупиковая ветвь развития лжи. лжи самому себе. теперь ты понял? как на выцветшей пленке мир замирает и тебе уже нет дела до того города за окном. твой разум чист и ясен. он – часть этого сна.